15:29 

ключи

Iggy
всепоглащающая утрата себя
Иногда на меня находит что-то такое странное, и я мысленноп посылаю все к черту, конечно же, только мысленно. Вслух я такого никогда не произношу. Страшно.
Вот сегодня я потеряла ключи. Выхожу из автобуса, в наушниках толи фолк, толи инди, толи просто полное дерьмо, ну да ладно. Подхожу к подъезду, начинаю рыться в сумке, а там конспекты по немецкому, три фантика, четыре записки, два телефона, твоя футболка и фотоаппарат.
И все. Конец. Начинаю рыться в карманах. А я в палтье. А карманов нет. Я потеряла ключи. Честно говоря, я не слишком сильно расстроилась. Взяла телефон и отправила тебе сообщение.
Прямои из папки "черновики".
"Я ключи потеряла. От ТВОЕЙ квартиры. Завези пожалуйста мои вещи к родителям. Красный чемодан в прихожей, ну ты знаешь. 20.00"
В папке черновики этот наимилейший текст оказался не случайно, я подготовилась еще полгода назад.
Ты ответил только через полтора часа, я как раз успела "вернуться к родителям" и еще раз мысленно послать все к черту. Ты отвечал гребаных полтора часа. И это вовсе не связано с тем, что ты не знал, что ответить, ты просто строил логическую цепочку. Полтора часа. Ты пытался уложить в своей голове, страдающей математическим складом ума, как связаны между собой три этих неоспоримых факта.
1. Она потеряла ключи
2. А утром собрала вещи
3. И ушла к родителям. Ушла? К родителям? Чтоооооооо?
Так как мы живем в мире наполненном причинно-следсвенными связями, ты впал в ступор. Но через полтора часа все прошло. И ты ответил.
"Ладно"
И я в очередной раз не слишком сильно расстроилась.
Ровно в 20.00 ты позвонил, чтобы буркнуть в трубку "выходи". И я вышла. Я уверена, ты приехал на час раньше, как минимум, и ждал. Ждал Страшного Суда, поглядывая на часы каждые четыре секунды. Мистер пунктуальность.

-Держи, - вот что говорят настоящие мужчины, когда от них уходят женщины их мечты. Говорят это, и протягивают женщинам своей мечты, стоящим посреди улицы в розовых тапочках, их красные чемоданы Marc Jacobs.
-Вовремя, - вот что говорят настоящие женщины, когда уходят от мужчин своей мечты. Говорят это, и дрожащими руками берут свои карсные чемоданы Marc Jacobs.
-Стараюсь, - ладно, этого настоящие мужчины обычно не говорят. Они обычно закатывают истерку, бьют кулаками по столу. Ругаются матом на худой конец. Но это не для тебя. Ты холодно улыбаешься и делаешь шаг назад.
-Спасибо.
-Значит, потеряла ключи?
-Да, со мной бывает.
-И что ты теперь собираешься делать? Ты же с матерью не уживешься!
-Буду жить одна.
-Да ты не сможешь.
-Раньше получалось, - голос слегка так дрогунл, но ты, как настоящий мужчина, тактично не обращаешь внимания.
-Ты же вообще к нормальной жизни не приспособлена! - чувство такта куда-то испарилось. Вот такой вот ты. Из стороны в сторону, - Ты одна жила две недели! А потом ко мне переехала. Ты же боишься одна спать без света!
-То, что я к тебе переехала, только потому что боюсь спать без света, это тебе чести не делает! - вот сейчас настоящий мужчина бы просто взорвался как атомная бомба массового поражения, но это не для тебя. Ты резко разворачиваешься, и вроде как уходишь, бросая через плечо, "если ключи найдутся, звони".

Конечно, мы оба знаем, что ключи найдутся уже на следуюшей день, но сегодня это неважно, сегодня у меня все по-взрослому. И я посылаю все к черту. Вслух.

URL
   

{Осень живет в провoдах}

главная